Да, этот лист — он плод воображенья.
И сон любви в минуты вдохновенья
Опять мои стихи писал на нем,
И мы сливались с призрачным листом,
Читая грусти полные творенья.
Какою нас печалью опьянило!
Как плакал лист, как больно сердце ныло!
Ведь слезы все его на этот раз
Струились из моих печальных глаз.
Как только пережил я все, что было!
Он, этот лист,— моей души частица,
Прекрасной жизни странная страница.
Руками я беру его — и вдруг
Он нежностью втекает в пальцы рук,
Но прошлое уже не повторится.
Они меня с ума сведут, волненья,
Что в строчках на листе воображенья.
Я весь в слезах, я больше не могу,
Я этот лист загадочный сожгу —
И пропадут, как призраки, сомненья.
Легко сгорел он. Пламя было светлым,
Ведь я его сжигал лучом рассветным.
Мне в том огне увиделись ясней
И встреча с ней, и миг разлуки с ней,
И чувство, что осталось безответным.
О жизнь, пробел мой в памяти восполни,
Душа моя, ты все, как было, вспомни.
Ужели я рассудок потерял?
Ведь лист воображаемый сгорал,
Откуда ж след ожога на ладони?!